Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 487
Авторов: 0
Гостей: 487
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Скамейка... Октябрьское... (Рассказ)

Автор: Mary Chizophrene
Было в городе одно место, о котором никто не помнил, или предпочитал не помнить... В самом дальнем углу парка, около церкви, печально склонились над скамейкой деревья... Немногие забредали сюда — слишком далеко от людей и слишком мрачно было это место... А я пришла. Люблю бывать в одиночестве, поэтому люблю безлюдные места... Таким местом была эта скамейка. Стена церкви надежно защищала ее от ветров, густые кроны деревьев — от дождя и солнца... Звуки города с трудом доносились до моих ушей и казались такими нереальными и далекими... Только шелест листьев и пенее каких-то птиц иногда отрывали меня от размышлений... Это была моя скамейка, и никто не нарушал мое одиночество...

Однажды я пришла в парк, когда уже стемнело. В середине парка было на редкость много людей — выходной, да еще и праздник заставили выползти людей на свежий воздух... Но моя скамейка была пуста. Я закрыла глаза, оперлась на спинку и задумалась... Очнулась я от телефонного звонка... Экран мобильного осветил скамейку, и я увидела надпись, по-видимому,вырезанную ножом: «Мир уже умер. А ты?» Я улыбнулась. Значит, эта скамейка не толька моя... Что ж...

Я достала из сумки маркер и яркими черными буквами вывела надпись: «Я пока жива».

В тот вечер я пришла домой поздно... Не знаю, кто или что так долго держало меня в этом загадочном месте, но время там текло быстрее, и на душе становилось легче...

Следующий мой визит состоялся через неделю. Первым делом я взглянула на надписи. То, что я там увидела, заставило меня улыбнуться вновь. «И не умирай пока»... Наверне, кто-то решил поиграть. Я вспомнила детские знакомства, когда каждый новый урок на парте повлялось новое послание от загадочного собеседника... Довільно-таки интересная игра, но я уже давно вышла из детского возраста. Интересно, а мой собеседник вырос? Достав из сумки маркер, я написала: «Я слишком люблю эту скамейку и этот парк, чтобы умереть».

Интересно и очень интригующе... Хотелось скорее прочитать ответ, а еще больше хотелось увидить того, кто пишет мне послания. А что, если подождать своего собеседника прямо сдесь? Я прождала незнакомца пол ночи, но никто так и не пришел... С грустью я вернулась домой.

Несколько дней не было времени вновь навестить свой любимый парк, и вот наконец выдался свободный час. Почти вприпрыжку, с радостным настроением, я побежала туда. Надпись, признаюсь, меня разочаровала. «Я тоже очень люблю это место». И все? Я надеялась узнать немного больше о моем таинственном собеседнике; и в какой-то момент это желание стало настолько сильным, что я взяла маркер и написала на скамейке свой телефон, сделав внизу приписку: «Буду рада слышать».

Вот и все, нужно бежать работать. И это же надо было угробить весь обеденный перерыв на такую мелочь!

Я практически засыпала за ноутбуком. Печатать документы было просто невыносимо, да еще и так сильно болит спина! Из сладкого, почти сонного состояния меня вывел телефонный звонок: «Привет. Мир уже умер, помнишь?» — услышала я нежный мужской голос. На слух я могла бы дать собеседнику немного больше двадцати лет, и мне это понравилось. Мило поговорив с Димой (так звали этого загадочного человека), мы договорились о всетрече на нашей любимой скамейке в восемь часов вечера.

…Я опаздывала уже на пятнадцать минут, и почти летела на встречу... В тени деревьев я увидила силуэт молодого человека. Красивая фигура, длинные волосы — все в нем казалось прекрасным, неземным... Я подошла ближе.

— Марина? — спросил он уверенным и нежным голосом.

Мы сидели наедине и говорили... Говорили обо всем, о чем только могли. Узнали друг о друге все, что только знали о себе сами. Говорили о жизни и о любви, о людях, об одиночестве... Казалось, что не было темы, которую мы бы не обсудили в тот вечер. Я взглянула на часы. Полночь. Кажется, пора домой, а так не хочется! Дима будто понял, что я собираюсь уходить. Только я открыла рот, чтобы что-то сказать, как его губы оказались так близко ко мне, что перехватило дыхание... Навсегда запомнила я его поцелуй со вкусом сигарет и фруктов… Мы целовались так долго, что я потеряла счет времени... Я чувствовала его руки на своей спине, на груди, на животе... И ничего не могла сделать с собой. Я просто не могла уйти. Было холодно, дул ветер, но мне было все равно... Одежды на мне становилось все меньше и меньше, но меня согревала нежность моего Димы. Да, моего, и только... Я уже тогда была уверена, что никому его не отдам.

…Я открыла глаза от холода. Шел дождь. Благо, деревья не давали холодным каплям достигнуть моей кожи. Я оглянулась. Димы не было. Не было даже намека но него... Я встала и посмотрела на скамейку. К счастью, надписи есть, значит, Дима мне не приснился... Но куда же он ушел? Почему не разбудил меня? Почему не попрощался? Мне было грустно... Я шла домой, а по щекам текли слезы. Телефон не отвечал. Значит, Димы больше нет?..

Я, как и прежде, приходила в парк, сидела на одинокой скамейке и слушала шелест ветра... Но никогда еще я не была так одинока, как теперь. Я писала на этой скамейке каждый день. Сейчас на ней нет места, где не было бы его имени... Я вкусила всю сладость любви, чтобы вкусить теперь всю горечь одиночества. Где же ты, любимый? Ничего не изменилось за тот вечер. Я — все та же, но теперь я вся принадлежу тебе. И лишь деревья вокруг скамейки — безмолвные свидетили моего горя...

© Mary Chizophrene, 28.01.2008 в 16:15
Свидетельство о публикации № 28012008161548-00055638
Читателей произведения за все время — 187, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Александр Клименок
Начало и особенно середина сюжета - хороши, полны внутреннего психологизма. Вот концовка не порадовала. Банальное пробуждение (или что-то там в этом роде), слез и пр. "Это было, было" - вот название финала рассказа.


Люблю бывать в одиночестве, поэтому люблю безлюдные места... - тавтология. Одиночество не может предполагать любви к людным местам.

Довільно - исправьте опечатку.

но него - то же самое.

В определении голоса в миниатюре два раза повторяется эпитет "нежный".

Всего доброго.

Mary Chizophrene
Mary Chizophrene, 02.02.2008 в 22:15
Благодарю Вас за жесткую критику, Александр... Как говорится, "я не волшебник, я только учусь"... )
Морозный ветер для Вас,
Северная Д.
Александр Клименок
Полноте. Я никогда не критикую жестко, упрямо или, допустим, слегка. Что есть, то есть - только по фактам.
Бр-р-р, нельзя ли сменить направление ветра?
:)

Это произведение рекомендуют