И от меня, как будто от чумы.
И я сижу, считая сны в уме,
В полнейшей — предрассветной, что ли? — тьме.
Вот восемь ваххабитов — ваххабайт.
Вот марсианский розовый трамвай.
Вот килограмм элитного тряпья.
Вот самолёт. Вот снег. Вот ты. Вот я.
Вот ссылки, мета-теги, парафраз,
Истерика, киш-миш, иконостас,
Кофейный жмых, художник-баталист...
Сны кончились. Рассвет и чистый лист.