Плошка солнца в мутной пелене,
Русь моя застыла в полусне,
Припорошенная бело-синей пудрой
В колдовской звенящей тишине.
Распушился в травах нежный иней,
В призрачно сиреневых тонах
Мир уснул на розовых слонах,
Убаюканный извилистостью линий
Корабельных сосен на волнах.
Спит окрестность, дымкою объята,
День к закату, время наутёк.
Только взор, как малое дитё,
Грустно внемлет местности распятой,
Упоенный саночным путём,
что звенит в глубинах крон белёсых...
...тишина... - пронзающая слух!...
Что это? - Морозный русский дух?
Нет, мой друг, скорее это Шёпот плёсов
тихой Леты, взбитый в белый пух.
***
Время превратилось в тишину,
Бахромою улеглось на ветках…
Кажется, сейчас одну пригну,
И увижу небо в звездных метках.
К Млечности взовьется санный путь,
Заскрипит в заиндевелых травах,
Небо впрыснет розовую муть
В пасть мостов на дальних переправах.
Опрокинувшись в лохматый снег,
Солнца глаз свернется в бледный кокон.
Сколько крыш в округе, столько нег,
Заберется в вязь морозных окон.
Тишина, пронзающая слух,
Соснам прозвенит в лучах заката.
И насупится... А день и нем, и глух
Ускользнет на цыпочках куда-то…