Комната
В этот день лил дождь. На душе было как-то безысходно. Умер поэт – велик был. Стихи его вошли в вечную хранильницу всемирного литературного искусства. Умирая, он боролся: за людей, свободу, правду, справедливость…
И вот над бренным телом поэта склонилась скорбящая фигура человека в сюртуке, новом, видно был из интеллигенции.
Зажглась свечка. Образ человека и поэта озарились сумрачным светом. В гробу лежал смиренно великорусский поэт – Есенин, а около него тихо плакал призрак вождя революции – Ленин.
Что связывало этих разных, но одинаково известных людей? Результат связи литературы и политики?
Свет растворился во тьме, исчезла и фигура.
- Включите свет!
- Нет!
- Ты кто?!
- …
Заскрипела решетчатая дверь где-то перед гробом, раздался какой-то глухой стук. Приближались шаги. Близился рассвет, но этого нельзя было увидеть, окон не было. Загорелась одинокая электрическая лампочка среди поросшего паутиной потолка, с которого видно уже давно обвалилась вся извёстка от сырости.
Ввалилась толстая фигура в белом и запела песню: «Ножик мой в руке. Труп мой на столе».
