ростком, ожидая луча,
души переполненной духом
и венкой дрожащей плеча
ловлю паутинки-намеки,
скрепляю сомнений слова…
А зимней прохлады потоки
всё льют на окне кружева;
в щелях заблудившийся ветер
хрипит, не желая преград;
и рыжий купается сеттер
в сугробе, шлифуя наряд…
И нет паутинок, - лишь тучи,
и что-то пустеет внутри.
Засохшие лапки паучьи
меж стекол дрожат взаперти.
31.10.2005г.