в вашу бочку с табличкою "Мёд",
и, меняя полёт на помёт,
ухмыляется мачеха-тьма.
Обхохочешься или взревёшь -
результаты примерно одни.
Эти - сбоку - наверно они,
и от них никуда не уйдёшь!..
Ну и скука, ребята, у вас
в поросячем отстойном хлеву!
Я с досады уже не реву:
это было и было не раз.
Я по вас столько слёз пролила,
что с лица и со сцены сошла.
У меня аллергия на мёд,
тот, в который подмешан помёт.
На диету пора - на восток...
Восходящий воздушный поток...
Те - что сбоку - ступени мои.
Я земля, я лечу от Земли.
Я спокойна, как чистое нет,
мне туда, где включается Свет,
в мир, где Истина радостно льёт
неподдельный Божественный мёд.
