лежит изящный сон о смерти.
Калейдоскопом светофоров
жизнь в запечатанном конверте:
прочел её - прошу прощенья,
за то, что честным был, обидел.
Пардон - скажу твоей я тени,-
в тебе я правды не увидел.
В души фарфоровой мечтаньях
я одержим ревнивым духом.
Она больна теперь - не камень -
молчаньем, сотканным из пуха.