смывает отголоски вдохновенья.
В душе, пылавшей призрачным огнём,
лишь тлеет след от муз прикосновенья.
Уже не льются, как ручей, стихи,
из сердца на блокнотные страницы.
Неужто выдохлись поэзии духи
и творечаство имеет здесь границы?
О нет, я заблуждаюсь, как всегда,
ведь это только временный упадок,
однообразностью рождённая хандра,
что оставляет пустоты осадок.
И для того, что б это превозмочь,
испью коктейль из чаши перемен,
и вновь бессонная развеет ночь,
мираж невидимых, но душных стен.
01.04.2007