- Утро, сэр... - дворецкий скупо цедит,
От души стараясь не ворчать.
Захлебнувшись в белом спермацете,
Замигала чадная свеча.
- Вы уже одеты? На охоту?
Полно, сэр, кого теперь убьёшь!
- Слышишь?.. Кто-то воет на болотах...
В мокрых стёклах призрачная дрожь...
Близко где-то… может быть, за милю...
Воет, воет… несколько ночей...
На портрете Гуго Баскервиля
Странная игра косых лучей...
Тусклый свет на изгородях тиса,
Иглы-листья буры на краях...
Барсуки, наверное, и лисы
Селятся в заброшенных домах...
Мокрый сыч на каменной ограде...
Круглый глаз уставился и ждёт...
- Сэр! Прошу, держитесь, Бога ради,
В стороне от торфовых болот!
На болотах дождь, туман и слякоть,
Здесь - глинтвейн и тёплые носки...
- Там водилась чёрная собака...
- Что вы, сэр! Издохла от тоски!..
Завтрак подан - (ох уж эти янки!
Снова сыплет пепел на ковёр), -
Право, лучше скушайте овсянки!
- Дрянь твоя овсянка, Бэрримор...
