Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"партитура" "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 232
Авторов: 0 Гостей: 232
Поиск по порталу
|
Автор: Александр ФРИДМАН
Под строчки вновь ложатся строчки, и вновь пульсирует перо в моей руке – ни дня без дрочки! Достав бумагу из бюро, опять взираю я лениво на свежеиспечённый текст, не глупый, как реклама пива, но спорный, как анальный секс. Я так ослаб, что на своё же смотреть не в силах свысока. Смотрю опасливо, как ёжик, поскольку каждая строка отныне не даёт покоя, пускай придумана в бреду – никто не ведает, какой я из них в историю войду. Хотя врачи вчера сказали, что не писатель я, а псих, а потому в журнальном зале навряд ли будет этот стих, не перестану пудрить мОзги своими текстами людЯм (читатель жаждет рифмы «розги», и я сейчас ему их дам). Ты скажешь, нам скулить негоже, но что поделать, ё-моё? Ты слышишь музыку? Я тоже её не слышу. Нет её. Зачем мы снова, в самом деле, заводим "Voulez-Vous Coucher..."? Пришла пора забыть о теле и громко вспомнить о душе, ведь тело – это просто банка, душа же в ней, как молоко, куда никто и с аквалангом нырнуть не смеет глубоко. Хотя мне нужен психиатр, писать не брошу всё равно. Бесспорно, мир – большой театр, но вот актёры – сплошь говно. Играем «Русскую рулетку», друзья вращают барабан. Приняв последнюю таблетку, переходи на кегельбан. Но если выпал дохлый номер, весь выигрыш свернувший в ноль, играй опять, пока не помер, свою отыгрывая роль. Пытайся вымолить отсрочку у чёрта от призыва в ад. Но на кого ты катишь бочку, когда ты сам и виноват? Твои стихи – твои улики. Но ты хитёр, как парфюмер, и стать пытаешься великим, как тот же Пушкин, например. Но чтобы стать великим завтра, как в дни былые, так и впредь, согласно правилам театра, сначала нужно умереть. Да, умереть, чтоб очень быстро зачем-то превратиться в миф с подачи друга-утописта. Но ты пока скорее жив, и ты, к несчастью, мой коллега с простым призванием «поэт», что даже хуже, чем калека. Ты – тень, безликий силуэт. На нас с презреньем смотрят музы, нам не вручают ордена, на наши тексты пишут блюзы, и каждый сам – почти струна. Уж нам ли, друг, бояться смерти, бросать курить, ходить к врачу? Вот был бы ты – Андрей Дементьев... Сидеть! Спокойно! Я шучу! Куда уж нам? У нас ведь рожи – не пожелаешь и врагу. Ты слышишь музыку? Я тоже её не слышу. Не могу. Но разве вправе мы с тобою в зловещей этой тишине не подготовленными к бою сидеть, живя в такой стране, где бог бывает только всуе, а черти все, как на парад, и пуп земли в пупок целует младенческий электорат, рога скрывая и копыта, умея врать и не краснеть, ведь слово «честь» давно забыто, а совесть превратилась в нефть. Оставь мечты о тихой славе – цена последней велика ль, когда живёшь в стране-шалаве, насаженной на вертикаль, где правда лишь наполовину и никогда наоборот, и, подражающий пингвину, на брюхе ползает народ, привыкший с детства верить сказкам о добром батюшке-царе, поскольку сказочники в штатском во все эпохи при дворе. Зачем же снова лезть из кожи, когда всё без толку? Но чу! Ты слышишь музыку? Я тоже её не слышу. Не хочу. Хочу я в омут прыгнуть с мыса и, вслед за Ктулху, лечь на дно, но в этом тоже мало смысла. Нам остаётся лишь одно: ползти по жизни постепенно, как по кишке упрямый глист, от Мендельсона до Шопена, не отвлекаясь на плэй-лист. И пусть холопы и вельможи встают под свой позорный гимн – из них никто уже не сможет достигнуть нашенских глубин.
© Александр ФРИДМАН, 04.12.2007 в 14:47
Свидетельство о публикации № 04122007144733-00049871
Читателей произведения за все время — 551, полученных рецензий — 6.
Оценки
Оценка: 5,00 (голосов: 2)
Рецензии
Лариса Коваль-Сухорукова (Тинка), 09.12.2007 в 14:00
Играть на скрипке
С виолончелью в паре, Со струн благие звуки извлекать, И пусть не в зале- У друга на квартире, Но наслажденье получать. Когда-то, помнишь? Было это, Ужель кануло сие в лета? Простите,чувста коль задену, Иль если несколько не в тему...
Борис Рубежов - вторая страничка (пусть будет), 14.10.2008 в 10:01
Собой поверхности украша, всплыву неспешно, как понтон. Опять ты здесь, любезный Саша! А вот и твой Виссарион! В партикулярном чистом платье, халат и тапочки – балдёж! – я тут в соседния палате учу с восторгом молодёжь. О славе все поют, терзая слух собеседников глухих. А я тебя немного знаю – бухали как-то на троих. Витая тихо и незримо над музой щедрою твоей, я, как чудак Калинин Дима, восторгов полон до бровей. Как нам над музою ни биться, другой ведёт её в кино. Кровосмеситель и убийца, люблю поэтов всё равно. Мелькает отсвет сатаниниский, танцуют барышни гавот. Да, Пушкин ты. А я Белинский.
И санитар уже идёт.
Foliana, 14.09.2020 в 00:08
впечатление,что автор и в жизни раговаривает только стихами. Супер! Неожиданно!!!
Это произведение рекомендуют |