Лампадка тихо догорает -
А там, за росчерком пера,
Лишь редкий смертный понимает:
Вся наша жизнь - увы, игра...
И правдолюбца, и позёра -
Всех созывает жизни пир...
Вот только имя Режиссёра
Забыл оставить нам Шекспир.
И все мы - павшие, живые,
Жизнь отыграв как вещий сон,
Залижем раны ножевые -
И гордо выйдем на поклон.
И зрячи будем мы, и зорки,
Бессмертным гениям под стать,
И стаи ангелов с галёрки,
Встав, станут нам рукоплескать...
И мысль придёт - как неотложка,
Как неопознанный секрет -
Что мы сгорали... понарошку,
А смерти - и в помине нет!
И мы постигнем смысл дороги,
Познаем подлинность, и боль,
И счастье, что дана нам Богом
Своя, а не чужая роль.
...Лампадка плоти догорает,
И душу ждёт небесный плот,
И лишь Всевышний понимает,
Что жизнь - Театр Наоборот.
