На лире полопались струны.
Огонь вдохновенья поэта угас,
И сам он давно уж не юный.
Ему подцветило виски серебро,
И в сердце неровные стуки.
Давно он не брал золотое перо
В дрожащие в треморе руки.
Как раньше порхало оно по листу,
В поэзии след оставляя!
Но, видимо, все - заступил за черту,
Где силы и творчество тают.
Он многое видел и часто страдал,
И мудрость копилась годами.
И, кажется, все обо всем написал.
Талант исчислялся томами.
Как критики рьяно хвалили его!
Как сладостно было волненье!
А нынче не нужно ему ничего.
Не пишется. Нет настроенья.
Стремиться к чему-то уж стимула нет.
А раньше за правду сражался.
Свой близкий уход ощущает поэт.
А скажут о нем: "Исписался"
