& & &
Игорь Якорь
Кошмарным, но не от похмелья,
зловещим утром ты поймёшь,
какое гнусное веселье
вся эта творческая дрожь
твоя родит в кругу известном.
Весь твой наив – аттракцион
над возводимым лобным местом
в устах брезгливых примадонн:
вот голова твоя по кругу,
как будто мячик, полетит;
и твою пишущую руку
в обрезках прочих различит
их меткий глаз, ценитель зрелищ
подобных… Этот сущий ад
ты ощутишь, но не изменишь
терпеньем. Годы пролетят…
И вены, вдруг, заноют, будто
всю жизнь сколачивал гробы…
К стене припёртая минута
твоей затравленной судьбы
и вид харкающей фортуны –
прибавят сил. Поможет стих
снять окровавленные струны
с ладони, оборвавшей их.
Ты, всем назло, возьмёшь и выжмешь
мелодии душевный сок
в цедилку разума. И лишь бы
ты только удержаться смог
сам на ребре благоразумья,
в понятии не тех, других,
но собственном! Имея в сумме
чуть боле, нежели враги…
90-е гг
* * *
.