Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 459
Авторов: 0
Гостей: 459
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

He went away, he was alone
It was a summer day.
He felt himself as jaded stone,
He looked for place to stay.

His star had set, dreams were broken,
His faith in love was killed.
His name was simply Georgy Folken,
He was from Tiny Field.

He'd no enemies, no friends
He called himself Sea-Gull.
He went to find the happy-lands
And previos life was hull.

He saw the world and felt an air,
He didn't hurry up.
What was his aim? He didn't care,
He was a crazy trump.

But there was something in his face
In spite of dirty hair
And that he trvelled in the chaise
And clothes he had to wear.

He wasn't fully empty shell
He simply was the best.
Hу thought that everything was well
And he continued way to West.

Он уходил, он был один
В последний летний день.
Он чувствовал, что был разбит
И он искал лишь тень.

Сошла давно его звезда,
Вера в любовь остыла,
Он был и Крошечного города
И имя ему Джорджи было.

Он называл себя Сигал,
И не имел врагов, друзей.
Другие земли он искал,
Забыв про суматоху дней.

Он видел мир и не спешил,
Не задавался целью.
Немного сумасшедшим был,
И восхищался соловьиной трелью.

Он был в грязи, но не был жалок,
И что-то было в нем,
Когда он слушал тех гадалок,
Что навещали фаэтон.

Он не был глуп и не был молод,
Прекрасна его суть.
Не помешал ни снег, ни холод,
Он продолжал на Запад Путь.

Июнь 1997

Свидетельство о публикации № 30112007003732-00049038
Читателей произведения за все время — 107, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Жураковская Ирина
Жураковская Ирина, 30.11.2007 в 01:09
Cпасибо, уважаемая Виктория, за перевод.Я вот,только русский...

Это произведение рекомендуют