& & &
Игорь Якорь
Люди спешили, шли и бежали.
Люди упорно смотрели под ноги
и, по привычке, не замечали:
кто-то лежал в грязи у дороги.
Он никому, конечно, ненужен.
Лишь кое-кто головою качал.
Он возле самой не сохнущей лужи,
руки раскинув, лежал и молчал.
Шёл фронтовик, будто даже забывший
всё о войне за дрязгами будней,
только – седой и с рукою застывшей,
помнящей боль в тисках многолюдья.
Глаз его что-то кольнуло знакомо:
руки раскинуты – в точь, как когда-то,
снайпером, в спину, с берлинского дома
так и убитого друга-солдата!
Смерть узнавал он в лицо без ошибки:
буро вода набухала – от крови,
бледные губы, а сзади, чуть липко
жизнь вытекала из раны ножовьей.
А голоса: « - Мы-то думали – пьяный…».
Вот ведь как думать себя приучили!
«…- Все напивались… и он, окаянный…»
Был он убитый. А мы – проскочили.
70-80-е гг.
* * *