& & &
Игорь Якорь
Не могу спать.
В голове роится,
что-то творится.
Интересное,
а, может быть, пресное,
как знать.
Стихия творения –
не пищеварение.
Это мучительно
и упоительно,
сон наяву –
я в нём живу!
Может, он во мне.
Или дело не в сне,
а в белой стене.
На ней легко
всё представить,
её не отставить
ни близко, ни далеко.
Ни отвернуться,
ни закрыть глаза
нельзя.
Пусть белеет…
А мысль мелеет…
перед стеной,
её белизной,
отступаю.
И засыпаю…
70-е гг
* * *