Константин Нагорный (Проза)

…Ро­с­лый, строй­ный, да­ле­ко не­мо­ло­дой му­ж­чи­на сто­ял у огро­м­ной ка­р­ти­ны в до­ро­гой ма­с­си­в­ной ра­ме, све­р­ка­ю­щей по­зо­ло­той. Его то­н­кие че­р­ты ли­ца, вы­со­кий лоб с глу­бо­ко въе­в­ши­ми­ся рва­ми-­мо­р­щи­на­ми и уже се­дые, но всё ещё по­-юно­ше­с­ки гу­с­тые, ко­ро­т­ко ос­т­ри­жен­ные во­ло­сы на кра­си­вой, по­хо­жей на па­т­ри­ция, го­ло­ве, — всё в нём бы­ло от­ме­че­но ари­с­то­к­ра­ти­з­мом про­ш­лых лет. Одет он был в стро­гий ан­г­лий­с­кий ко­с­тюм, чё­р­ные бо­ти­н­ки с длин­ным то­н­ким но­с­ком, по­ра­зи­те­ль­ной бе­ли­з­ны ру­ба­ш­ку и кра­с­ный ши­ро­кий га­л­с­тук (из по­сле­д­ней па­ри­ж­с­кой ко­л­ле­к­ции) с бу­ла­в­кой, усы­пан­ной, как и по­ла­га­е­т­ся, брил­ли­а­н­та­ми. В ру­ках му­ж­чи­на де­р­жал си­а­м­с­ко­го ко­та, хо­лё­но­го, с ло­с­ня­щей­ся ры­жей ше­р­с­ть­ю. Тот, ва­ль­я­ж­но ра­з­ва­ли­в­шись в об­ъ­я­ти­ях лю­би­мо­го хо­зя­и­на, хи­щ­но и на­г­ло смо­т­рел во­к­руг.
Ко­м­на­ту, вы­де­р­жан­ную в сти­ле Са­ль­ва­до­ра Да­ли, оку­ты­ва­ли мя­г­ким ую­т­ным све­том аси­м­ме­т­ри­ч­но ра­з­ме­щён­ные пом­пе­з­ные лю­с­т­ры. Ти­хо ше­ле­с­тя, ра­бо­та­ли кон­ди­ци­о­не­ры. В углу, пря­мо на по­лу, ра­с­по­ло­жи­л­ся му­зы­ка­ль­ный центр. Иду­щие от не­го не­ви­ди­мые ни­ти па­у­ти­ны на­по­л­ня­ли про­стран­с­т­во ге­ни­а­ль­ной му­зы­кой Мо­ца­р­та. Его не­бе­с­ный пред­сме­р­т­ный «Ре­к­ви­ем». По все­му бы­ло ви­д­но, что хо­зя­ин этой оби­те­ли — эс­тет и эпи­ку­ре­ец. Он знал толк ли­те­ра­ту­ре, му­зы­ке, жи­во­пи­си, ях­тах и, ко­не­ч­но же, хо­ро­ших же­н­щи­нах. Но са­мой гла­в­ной его сла­бо­стью бы­ли си­а­м­с­кие ко­ш­ки. Эту лю­бовь он уна­с­ле­до­вал ге­не­ти­че­с­ки: си­а­м­с­кие ко­ш­ки — хра­ни­те­ль­ни­цы их ро­да — с дет­с­т­ва окру­жа­ли его по­всю­ду. Му­ж­чи­на сде­лал не­ско­ль­ко ша­гов на­зад и, сле­г­ка скло­нив го­ло­ву на­бок, до­л­го и при­ста­ль­но ра­с­с­ма­т­ри­вал ка­р­ти­ну в зо­ло­той опра­ве. Лё­г­кая улы­б­ка эс­те­та, по­лу­чи­в­ше­го свою пор­цию удо­во­ль­с­т­вия, за­и­г­ра­ла на его ли­це. Гра­ци­о­з­но ра­з­ве­р­ну­в­шись, он бе­с­шу­м­но, как ко­ш­ка, про­шёл к ок­ну и ле­ни­во опу­с­ти­л­ся в бо­ль­шое ко­жа­ное кре­с­ло. Это был мил­ли­а­р­дер, лю­би­тель ис­кусств и ме­це­нат Рай­дер.
Рай­дер си­дел у огро­м­но­го, во всю сте­ну, ок­на, и пе­ред его взо­ром про­с­ти­ра­лась бе­с­к­рай­няя па­но­ра­ма ве­ч­но­го го­ро­да. При­крыв гла­за, он ме­д­лен­но гла­дил ко­ш­ку и бла­го­да­рил не­бо и то­го, кто в оче­ре­д­ной раз дал ему се­го­д­ня во­з­мо­ж­ность на­сла­дить­ся этой не­за­бы­ва­е­мой ми­ну­той. То бы­ли мгно­ве­ния, ко­г­да он ощу­щал се­бя пра­ви­те­лем, вла­с­те­ли­ном Ри­ма. Мил­ли­а­р­дер сно­ва по­смо­т­рел сквозь сте­к­лян­ную сте­ну, и взгляд его по­че­му-­то за­де­р­жа­л­ся на ши­ро­кой пло­ща­ди Свя­то­го Пе­т­ра. На се­ром фо­не мо­с­то­вой пе­ре­ме­ща­лись ма­ле­нь­кие све­т­лые то­ч­ки: не­сме­т­ное ко­ли­че­с­т­во го­лу­бей взле­та­ло вверх и, по­кру­жи­в­шись в во­з­ду­хе, вновь опу­с­ка­лось. Рай­де­ру бы­ла не­при­я­т­на эта ка­р­ти­на. Он отве­р­ну­л­ся. Спра­ва, как раз на­про­тив его сте­ны-­ок­на, он за­ме­тил ста­рин­ный па­мя­т­ник, а на нём — огро­м­но­го ор­ла, ра­с­п­ро­с­те­р­ше­го кры­ль­я. Гля­дя на этот мо­гу­ще­с­т­вен­ный ра­з­мах по­бе­ди­те­ля, Рай­дер на­по­л­ня­л­ся си­лой и ка­кой-­то не­по­ня­т­ной не то зло­стью, не то эне­р­ги­ей; эне­р­ги­ей то ли со­зи­дать, то ли кру­шить и уни­ч­то­жать. По­до­бное чув­с­т­во по­се­ща­ло его по­сле­д­ние по­лго­да. Он ещё не по­ни­мал все­го, что с ним про­и­с­хо­дит, но уже лю­бил эти мгно­ве­ния и не­м­но­го их бо­я­л­ся.
Где-­то в пе­ред­ней про­тя­ж­но и пла­в­но про­пел му­зы­ка­ль­ный зво­нок. Во­шёл охран­ник — огро­м­ный, кре­п­кий, спор­ти­в­но­го сло­же­ния му­ж­чи­на.
— К Вам ко­ми­с­сар Ре­но.
Рай­дер ни­как не от­ре­а­ги­ро­вал. Он, улы­ба­ясь, не­ж­но гла­дил ко­ш­ку и ше­п­тал ей ти­хо:
— Не­по­вто­ри­мая, чу­де­с­на­я...
Охран­ник про­до­л­жал сто­ять у две­ри. Рай­дер по­днял го­ло­ву и кра­с­но­ре­чи­вым дви­же­ни­ем то­н­ких бро­вей, опи­сы­ва­ю­щим знак во­п­ро­са, мо­л­ча по­про­сил: по­вто­ри. Де­ти­на сно­ва до­ло­жил:
— Ко­ми­с­сар Ре­но.
По гла­зам мил­ли­а­р­де­ра мо­ж­но бы­ло за­клю­чить, что это имя ему ро­в­ным счё­том ни­че­го не го­во­ри­ло. Бо­лее то­го, по­лу­о­т­к­ры­тый рот ука­зы­вал на то, что хо­зя­ин уди­в­лён и сле­г­ка за­и­н­т­ри­го­ван: кто же это мо­жет быть? Ле­ни­вым эле­га­н­т­ным же­с­том ру­ки — тон­кой ухо­жен­ной ру­ки ари­с­то­к­ра­та — Рай­дер дал по­нять, что го­тов при­нять по­се­ти­те­ля. Ко­г­да же он, на­и­г­ра­в­шись со сво­ей си­а­м­с­кой лю­би­ми­цей, на­ко­нец, по­днял гла­за, то ско­рее слу­чай­но уви­дел сто­я­ще­го в про­ё­ме по­лу­к­ру­г­лой ар­ки строй­но­го по­дтя­ну­то­го му­ж­чи­ну с бе­зу­с­ло­в­но эс­те­ти­че­с­ким ло­с­ком. Ни­че­го не бы­ло уди­ви­те­ль­но­го в том, что Рай­дер не уз­нал Ре­но. Всё же это не по­ме­ша­ло ему с до­л­ж­ным го­с­те­п­ри­им­с­т­вом при­нять по­се­ти­те­ля. Рай­дер ука­зал на мя­г­кое ко­жа­ное кре­с­ло на­про­тив. Ре­но сел. Хо­зя­ин вни­ма­те­ль­но ос­мо­т­рел го­с­тя, и бы­ло ви­д­но, что он тще­т­но пы­та­л­ся вспо­м­нить об­сто­я­те­ль­с­т­ва их зна­ко­мс­т­ва. На­ко­нец, он с со­жа­ле­ни­ем ра­з­вёл ру­ка­ми:
— Про­шу про­ще­ния, не при­по­ми­на­ю... Мы име­ли честь быть зна­ко­мы?
— Име­ли…

……………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………

…По все­му ви­д­но, что ли­дер бло­ши­ной стаи вы­б­рал это ме­с­то не слу­чай­но. Во-­пе­р­вых, со­в­сем ря­дом в го­ря­чем те­ле Ин­ги ра­бо­та­ет се­р­д­це и ра­з­го­ня­ет кровь по все­му те­лу ста­ру­ш­ки. Во-­вто­рых, ле­вая ла­па и жи­вот за­щи­ща­ют ли­де­ра-­са­м­ца от всех на­па­с­тей, в том чи­с­ле и от хо­ло­да. Ос­та­ль­ные со­п­ле­мен­ни­ки до­во­ль­с­т­ву­ю­т­ся спи­ной или хво­с­том. По­сле­д­нее – са­мое опа­с­ное, сме­р­ти по­до­бное ме­с­то­жи­те­ль­с­т­во, ведь ча­с­то со­л­да­т­с­кий са­пог уби­ва­ет, в лу­ч­шем слу­чае ка­ле­чит бло­ши­ную жизнь, на­сту­пая на ве­ч­но вы­ва­ли­в­ший­ся из бу­д­ки хвост Ин­ги. Но ли­де­ру-­са­м­цу это не гро­зит. Он жи­вёт се­бе при­пе­ва­ю­чи, как све­р­чок за пе­ч­кой.
Жизнь ста­рой Ин­ги по­сле то­го, как её пе­ре­ста­ли ис­по­ль­зо­вать для слу­ж­бы лю­дям в по­го­нах, пре­вра­ти­лась в су­щий ад. И всё бы ни­че­го, да то­ль­ко эти стра­ш­ные на­се­ко­мые съе­да­ли дря­х­лое со­ба­чье те­ло. По­рой Ин­га не мо­г­ла су­т­ка­ми ус­нуть. Она вы­г­ры­за­ла ма­ле­нь­кие бло­ши­ные те­ла сво­и­ми на­по­ло­ви­ну ту­пы­ми клы­ка­ми. Без­ре­зу­ль­та­т­но! Бло­хи ра­з­м­но­жа­лись, и с ка­ж­дым днём их во­з­ра­с­та­ю­щая стая те­р­за­ла не­мо­щ­ную су­ку. Осо­бен­но до­ни­мал её вот уже не­ско­ль­ко ме­ся­цев са­мец-­ли­дер, по­се­ли­в­ший­ся в тру­д­но­до­с­ту­п­ном для со­ба­чь­их зу­бов ме­с­те. Он за­гры­зал её жи­вот, ла­пы, впи­ва­л­ся в ко­жу. И ско­ль­ко она не охо­ти­лась за вре­ди­те­лем, по­ймать его бы­ла не в си­лах.
По­ти­хо­нь­ку они свы­к­лись с та­кой жи­з­нью и, по­жа­луй, впо­л­не ми­р­но со­су­ще­с­т­во­ва­ли. Те­ло Ин­ги ча­са­ми, дня­ми, не­де­ля­ми так из­ны­ва­ло от бо­ли, что по­лно­с­тью ада­п­ти­ро­ва­лось. Боль от бло­ши­ных уку­сов ста­ла не­от­ъ­е­м­ле­мой ча­с­тью её по­все­д­не­в­ной жи­з­ни. Да­же не­об­хо­ди­мой для ощу­ще­ния по­лно­ты жи­з­ни вся­кий раз, ко­г­да она про­сы­па­лась в этой зо­не, где-­то в сре­д­ней по­ло­се Рос­си­и. И ес­ли бы вдруг боль ушла, Ин­га по­чув­с­т­во­ва­ла бы зи­я­ю­щую пу­с­то­ту, бу­д­то бы у неё от­ня­ли что-­то очень ва­ж­ное, со­п­ро­во­ж­да­в­шее её с са­мо­го дет­с­т­ва.
Бло­хи то­же при­вя­за­лись к сво­ей хо­зяй­ке. Им нра­ви­лась её длин­ная тё­п­лая чё­р­ная шерсть, всё та­кая же гу­с­тая, не­смо­т­ря на ста­ро­сть. Но са­мое гла­в­ное – они обо­жа­ли её кровь, ко­то­рую пи­ли по три ра­за в день: утром, днём, по­сле обе­да, и ве­че­ром, пред сном. Та­кой вку­с­ной кро­ви не бы­ло ни у од­ной со­ба­ки во всей зо­не но­мер семь. И по­это­му все, кто мог, пы­та­лись пе­ре­брать­ся по­бли­же к де­ли­ка­те­сам бло­ши­но­го ми­ра. По­рой те­ло Ин­ги ки­ше­ло бло­ха­ми. Она ску­ли­ла, обес­си­лен­ная от бо­рь­бы. Дву­но­гие су­ще­с­т­ва в тя­жё­лых са­по­гах не­до­уме­ва­ли, от­че­го эти ме­р­з­кие на­се­ко­мые юти­лись в ста­ром те­ле. Да от­ку­да же им, лю­дям, знать и про­ни­кать во все та­ин­с­т­ва при­ро­ды! Вот ес­ли бы че­ло­век хоть на миг мог вжить­ся в их об­раз, вой­ти в их те­ло, по­знать их ду­шу... Го­во­рят, был та­кой слу­чай, но это уже со­в­сем дру­гая ис­то­ри­я.

Константин Нагорный.