Тысячи звуков, акцентов, отрывистых фраз, идиотских реплик…
Всё отойдёт, перетрётся, рассеется, канет бесследно втуне.
Может, на время. А может, навек - в мировом эпохальном пепле.
Ну а пока ей - такой необычной, почти королевской стати -
видятся сверху налитые соком и мёдом сады округи,
сбор винограда на прибыльной нынче плантации Сан Миньято,
зёрна, бродильные чаны, которые манят к себе пичуг и
пчёл, облетающих эти угодья вдали от укромных ульев.
Время сжимается, гаснет, становится всё незаметней, тише.
Часто оно притворяется замершим, будто совсем уснуло.
Только вот движутся стрелки теней, копошатся в крестильне мыши
и бесконечные группки туристов болтливо проходят мимо…
Мимо - подальше от старых сестёр-колоколен, избитых лотов
памятных мест, живописных дорог, неизменно ведущих к Риму,
ближе к простой незатейливой жизни со вкусом вина, ризотто
и вечеринок на лоне природы – хмельных, беззаботных, буйных.
Всё как всегда – суетливые гости, антик называя ретро,
делают снимки – смешные, нелепые, точно пейзаж в безлунье -
и забывают о мраморной деве, обласканной вольным ветром.