Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 457
Авторов: 0
Гостей: 457
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Дорога домой…

Больно сменкой лупцуя коленки, зачем ты, как дура,
эти листья, упавшие на смерть обходишь кругом…?!
Между черных ботинок влекут золотые конкуры -
безобразную осень сегодня. Надгробия дом,
равномерно съедает соседей столовою ложкой,
приправляя - валяя от времени в желтой пыли
и такая тоска… - очень медленно, чёрною кошкой,
своим задом виляя - под наши идёт Жигули….
Завтра будут (я вспомню потом уже) дома разборки,
(хорошо, что тогда мне еще - ничего не понять…)
Колыхнут плащаницы любви на ветру, будто шторки,
мы с них пятна крови будем с мамой в тазу отжимать…
……Всё сорвётся на мне, будто я в себе прячу заразу….
Но не пикни… сочись просто в порванный рта уголок…
По дороге домой… если б знала, вернулась не сразу
после школы… хотя…перемены не надо…урок…
Улететь предлагала мне осень - от зла и бессилья,
почему отказалась…?! Избрала что – здесь и ужом…
Зачесались под кофтой фамильные чёрные крылья
(я их ночью отрезать пыталась кухонным ножом)
Очень долго, кроваво, комично – смеяться… смеяться!!!
В этой пляске, на шее мои бубенцы отзвенят
по дороге домой. Я такого же встречу паяца…
Он, бескрылый, к истёртому брюху притиснет меня.
Задохнусь от тепла этих новых признаний, сознаний…
Серафимы убогие… милый, во что же ты влез?!...
Мы тогда (!) заживём, когда бог рукокрылых созданий
нам, ползучим, уступит паркетную кромку небес…
А пока… больно сменкой лупцуя коленки,
фарфоровых чашек
не отбитые ручки от нимба… но детский секрет…
Эта осень мне сбила тогда с золотистых кудряшек
(по дороге домой) ореолом сплетенный берет…
………………………………..по дороге домой…
……………………………По пути…
…………….По тому, чего нет…
Молодая Далила стрижет золотистые кроны,
клёны, пальцами веток сцарапали небо до дыр…
Под живою водой – можжевеловый сон самогона,
под иглой патефона – фальшивит приплюснутый мир…
Очень долго брыкая, икая – смеяться…смеяться!
Опираясь на руки… бесплотные руки теней,
по дороге домой……………… я уже перестала бояться -
под копыта попасть, этих рыжих, осенних коней…
По дороге домой…
Если б было
куда
возвращаться…

© ЛенКа Воробей, 24.11.2007 в 12:58
Свидетельство о публикации № 24112007125807-00048071
Читателей произведения за все время — 416, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

вонави
вонави, 18.10.2008 в 19:36
Забродила  грусть, аж  в  суставах  хруст
и  тоска  как  бражия  хмарь.
Ох  года  года  словно  поезда
и  судьба - глухой  пономарь.

Дом  мой  каменный,  печь  с  окаленой
всё  как  в  той  далёкой  весне
за  окошком  снег, точно  пух  во  сне
исчезает
      и   грезится  мне.

Что  живу  я  здесь,  в  той  стране  где  жизнь
словно  скоморох  на  шесте.
Ночь  толкает  день, день  таскает  дурь
гости  прутся  к  нам  да  не  те.

Дом  мой  милый  дом - Русь  бездонная
это  я  тебя  загубил.
Богородица - Мать  Пречистая,
я  с  Тобой  и  смерть  полюбил.

Это  я  тогда  был  предателем
бросил  в  сумерках  свою  мать.
То  бежал,  то  выл  штык-солдатиком
всё  забыл  и  стал  убивать.

Ох,  головушка,  муть  сердешная
маета,  тоска,  да  печаль
тыкаюсь  лицом  в  детство  вешнее
как  о  листик  белый  печать.


Это произведение рекомендуют