идем к лесам-крестам,
Зализать, упав, этих строчек раны,
Ветер над елкой кружит
новогодней,
Молит за нас – чтоб до ста,
А нам нАдо-то малость – сегодня…
Хорошая моя,
в чем буду я одет,
Скажи, когда погибель заставит
Раздеваться. Когда
Стану стихом, и в обед
Состарится несъеденный завтрак.
Хорошая моя,
Куда улетают бескрылые птицы,
Не знает Гугл, не знает Бог,
Хочешь – возьму твой грех,
Хочешь - вырву себе ресницы,
Чтобы на них не остался снег?