В котором плохо мне порой живется,
Где я - лишь безбилетный пассажир
В одной из неустроенных квартир,
Среди таких же как и я уродцев.
Пройду куда-то в лунный, желтый свет,
И растворяясь в свете без остатка,
Я верю, что оставлю все же след,
Что обнаружат через много лет
На недописанных пока тетрадках.
Потомки скажут: "Как легко жилось
В том стародавнем двадцать первом веке,
Вертелась без забот земная ось,
Была Земля пропитана насквозь
Поэзией...". Я закрываю веки...
Как объяснить потомкам, что наш мёд
Не сладок был, что приходилось гнуться,
Глотать обиду, слезы, пот и лёд,
И ощущать несбыточность свобод,
И слушать ритм стихающего пульса?
