Обитель томных дум и нег.
Нам, графоманам, не с руки
писать стихи. Творить стихи…
Я вытру слёзы на лице,
в конце поставили акцент.
И в кровь побиты кулаки,
не об стихи ль? Не об стихи…
Нас окрестили в переплётах.
Попавши в книжный переплёт
я понял – графоман слывёт
дурною славою кого-то…
нас окрестили с жару в лед.
Торопит кто-то в запятых,
а мне, плевать теперь на них…
Здесь больше муза не живёт!
В палате душно, воздух спёрт.
Я графоманией болел,
когда СТИХИ писать умел!