© Иван Бунин
(из цикла "посиделки с классиками")
О счастье мы всегда лишь вспоминаем
В прошедшем времени. Хотя оно
Резвится шалопаем - пустограем
Разлито как игристое вино
И дразнится девичьим поддергаем
И бабочкой стучится к нам в окно -
Его зачем-то мы не замечаем
В тоске за тем, что кануло давно…
Года – как в дымке. Подрастают внуки
Зачем же мы всё чаще и сильней
Грустим о радости минувших дней?
Не слышим счастья в каждом сердца стуке?
В дыханьи ветра? В шорохе теней?
И в редких эСэМэСках от детей?...