Ноябрь первым снегом, летящий с парапетов,
Бьет крошками в лицо, от высохшего хлеба.
И трубы, словно выстрелы, от сотни пистолетов
Дымы свои пустили, Санкт-Петербургу в небо.
Глазищи ярких окон, сквозь тюль и занавески,
На снег бросают свет, неправильных трапеций.
Застыл, как ото льда, от пробок Старо-Невский.
Добавив в атмосферу, свинцовых вредных специй.
Фреоном холодильник мне остужает водку,
Все не дождусь когда, налью ее в граненый…
Допил, а в новостях, погоды точной сводка:
«Декабрь ожидается, как никогда, студеный»…
Станислав Кутехов