Но мозг свербит, что сон – пустяк,
и что-то, чувствует, – не так!
Ну, пива хочется – нет мо́чи.
Проснулся, и – уже октябрь,
И бабочки листвы шныряют.
А пиво – запашок, хотя б –
как долбанёт из-под сарая...
– Во-во, Гаврила лёг не зря
тридца́тейшего сентября!