под дых. Но со спины – уже не подвиг.
Взрыв пульса, отбивающего сотню
опять старательно вытёсывает плотник.
Пуд соли съела резаная рана,
не поперхнулась. Видимо, привыкла.
Дыхание – не выпитым стаканом
летит об пол, как из руки Перикла.
Бей, бей… Я соглашусь. Я не отвечу.
Теперь мне синяки, как листья клёна,
которые летят на мои плечи
с неистовой жестокостью Нерона.