Заламывая руки,
Дрожа от декламации своей,
Но мир был сыто тих –
Дремал без слёз и муки,
Не отвечая и не споря с ней.
И лишь цепочка слов,
Постыло-безнадёжных,
Горела колдовских словес огнём.
Сон разума здоров...
Проснёмся ли? Возможно...
И, может быть, когда-нибудь поймём