Плачет осень, устав удивлять листопадом...
Отпускаю, молюсь: будет счастлива, пусть!
И любуюсь в окошко её безупречным нарядом.
Выйду в дождь, захватив из угла старый зонт,
Приподняв воротник надоевшей ужасно ветровки...
И команда привычная - "старт", жизни фронт:
Марафоны, забеги... мои "стометровки"...
В монотонном напеве дождя слышу светлую грусть,
Вспоминать всё былое не буду, не стоит, не надо...
Отпускаю, любя... Ошибаюсь, наверное, пусть!
Рай Любви иногда называют ошибочно... адом.