Белые пророческие звенья…
Смотрят одноглазые растенья
На зигзаг сентябрьских сквозняков.
И не понимают ничего –
Ни тепла, ни флейты, ни улыбок…
Воздух… он и солнечен и липок.
Но бессилен перед синевой.
Ну а мы и видеть не могли
Ничего – кого-то и когда-то.
И листали временем закаты
Над пространством гибнущей Земли.
И никто не помнит прежний лик,
Лик предначертанья и утраты…
Потому что памятные даты
Перед нами быстро пронеслись!
Бесполезен скорый переход
В запределье сумрачных иллюзий,
Где – что ни игрок – то вечно лузер,
Пленник запоздалых несвобод.
А свободой выткана тоска,
Пересчитаны тоскою смыслы,
И над всеми истиной зависла
Рока тугожильная рука.
.