Что устал ты на работе как вол,
И домой с работы ты как в тюрьму
Возвращаешься, а завтра футбол.
И трагический укор промолчав,
Я скажу: «Так значит мама права…».
Побелеешь ты от злости, крича
Мне про маму растакие слова.
Тут уж можно бить фарфоровый хлам,
Можно рвать рукой у горла халат,
Можно в ванной запереться и там
Брякать шкафчиком, где бритвы лежат.
Утомившись, соберу сор в совок.
Ты прикрутишь вновь к двери шпингалет.
Брошу холодно: «Обед на столе.
И прочисть ты наконец водосток!».
Позже, вечером, сварю постный суп
И усядусь посмотреть сериал.
Ты, заискивая, спросишь, в чем суть,
Кто здесь главного героя сыграл.
А когда наступит время «Вестей»,
Несмотря на то, что дело ко сну,
Я с тобою поругаю блядей,
И с тобою побоюсь за страну.
Ночью в темной духоте одеял
Так усердно меня станешь ласкать,
Словно ты меня во мне потерял,
Но надеешься еще отыскать…
