распахнул небозор,
а в журналах сезонный
обрыдлый позор.
Там спешит поделиться
готовой тоской
стихотворец, прибит
гробовою доской.
Этой болдинской осени
щедрых даров
оценить и понять
знать не всякий готов.
Здравствуй, родина, глянь,
мы построились в ряд.
Рапортует унылый
осенний отряд.
Как щенок в подворотне,
тихонько скулит
однозвучный мотив,
однозначный пиит.