И каждый битый час похож на прочерк.
Листаю ворох брошенных страниц -
В них только вереницы многоточий.
Природа в неглиже. А я не рад.
Нутро горит неистово, сурово...
Злой ветер обращает в листопад
Обрывки дневников, где нет ни слова
О том, что был влюблён и был любим;
О том, как был растерян и подавлен...
Для сердца, заточённого в груди,
Всё в прошлом, относительно недавнем.
Как сладок дым прощального костра...
Взялись огнём разорванные листья.
Я сам себе - треклятый Герострат,
Но только пламя память мне очистит.
Упал на чёрный фон последний лист,
И я почти готов писать на белом...
Зима, издав протяжно вьюжный свист,
Посыплет снегом всё, что догорело.
