Притворись дождём, прикоснись ко мне…
Из прежнего моего…
Бродяга-август, ты уже за окнами,
И, послонявшись где-то по двору,
Ты по утру бредёшь тропинкой мокрою,
И ты готов начать свою игру…
О, этот август! Странное создание:
По-царски щедр, по-летнему горяч…
Но, словно тень грядущего прощания,
Уже летит над полем чёрный грач;
Он не пророчит – просто ищет место он,
Откуда стаи станут улетать,
Когда сентябрь дождливыми оркестрами
Начнёт звучать – и неба красить гладь
То в серый цвет – завесив плотно тучами,
То в дивный сполох молний и зарниц,
То медью солнца – прежний яркий луч его
Плеснув в смятенье чьих-то грустных лиц…
О, этот август! Им ещё отмечена
Вся прелесть лета – встреч случайных пыл…
Но – дни короче. Климат – переменчивей,
И чуть спокойней взмахи прежних крыл…
Не торопись, мой август, не подталкивай
К финалу лето – пусть оно живёт!
Его порадуй добрыми подарками –
Ведь им пока ещё не начат счёт;
Дари кому-то миг, что не кончается,
Восторг объятий, ласковые сны…
А мне – лишь дождь, которым притворяется,
Летя ко мне, мой Ангел из весны…
