« Те, кто выбраны, те и судьи?!
Я не выбран. Но я – судья!»
Александр Галич
Ты всё писал о памяти,
Кто о тебе напишет?
Весёлые, печальные
С пера бегут чернила.
И начиная петлею,
Намыленной в Елабуге.
Продолжил ты, как вверено,
Манчжурией, Гулагами.
И далее, как пишется.
И далее, как помниться.
Французскими там зимами.
Парижскими там вёснами.
И прям с макушки Эйфеля,
Подонки вертухаевы.
Послали яд серебряный,
Гитаре на заклание.
А я смотрю на улице,
На облака плывущие.
И вспоминаю кладбище –
Парижское, зовущее.
А берегами памяти,
На лодках и на плотиках.
Всё бесенята мёртвые,
Болтают о погоде нам.
