Четвёртый час поэт девице
читал, как льнёт туман к росе,
как высоте подвластны птицы
и что к любви стремятся все…
Вновь, после выпитой бутылки
взор устремляя в небеса,
шептал он ей о счастье пылко
про бытие и чудеса.
И глядя на груди вздыманье
и набухание сосков,
он возбуждал её вниманье
необычайностью стихов.
И говорил, гордясь и млея:
«Пойми! Я не такой как все!
Мой путь талантом возлелеян —
как в нашей средней полосе
теплолюбивой страсти пальма
в своей единственной красе…»
Девица молвила печально:
«Да лучше б ты был как и все…»
Под кофточкой соски обмякли.
Парят слова, но плачет плоть…
Покуда силы не иссякли
он может зёрна рифм молоть…
P.S.:
Про путь зерна не забывая,
вздымай твердеющий росток,
чтоб колосилась страсть шальная
и приносила плоть восторг!
Пусть, разум творчеством повязан
и можешь рифмой всё покрыть —
поэтом можешь ты не быть,
но,
быть мужчиною
обязан!
* * *