Иссяк поток снующих взад-вперед
Людей, машин... Дорога катит прямо.
Что впереди? Никто не разберет.
То маленький Нью-Йорк, то Ярославль,
То небоскребы, то сосновый лес.
Здесь Брейгелю писалось бы на славу,
И Левитану чудно было б здесь.
Дорога простирается к рассвету,
Выводит вновь машину на фривей...
Как далеко сейчас от Минпросвета
И от вопросов в лоб: "Ты кто? Еврей?.."