Сегодня косяк был в виде утреннего кофе, сбежавшего через турочку на белоснежную плиту. Затем, не дождавшись, когда я отмою расползающееся пятно, кофе выплеснулся ещё и на стол. Наверное, из-за того, что я отчаянно ругался, выливая остатки бодрящей гущи в чашку. Но это было только начало...
Позвонила жена и потребовала немедленно встретиться. У меня мгновенно зазвучала мелодия в голове на тему: К барьеру ведут подлецов. Подлец, конечно же, я. Алименты забыл отдать. У нас с ней полюбовное соглашение на этот счёт. Решение суда было лишь о разводе. Алименты на нашего сынишку, я отдаю ей в руки каждый первый четверг ежемесячно. Добровольно. Развелись мы недавно. Идея была её, квартира - моя. Машина - тоже. Но, вот сын... Ушла к своим родителям, забрала вместе с вещами и нашего Синеглазика. И пустая квартира показалась мне склепом.
Работаю я круглосуточно. Днём, неполный рабочий день - программистом в одной частной конторе. Всё остальное время, на вольных хлебах - фрилансером. А тут ещё, моя страсть к сочинительству. Пишу стихи и рассказы. Сами понимаете, времени свободного - нет. Компьютер включен круглосуточно. Заказчики периодически стучатся то в аську, то в скайп - и я выполняю уйму работы для людей, которых, практически, и в глаза не видел никогда. Деньги по фрилансу идут очень хорошие. Не без того, что кинут иногда - не заплатят, а работа уже сделана. Но с этим можно бороться. Как только бороться с хроническим недосыпанием и недоеданием? Некогда спать. Некогда приготовить и поесть по-человечески.
Опять же, редактор, на литературном сайте, житья не даёт. Всё не так написано да не эдак прописано. Сижу и переписываю заново. Сколько он моих рассказов удалил... Нет слов. Здесь - стилистика не та. Там - безграмотно. Здесь - события не так разворачиваются. Да откуда он знает, как события разворачивались в моём рассказе. Это я пишу. Я создаю. Читателю решать, верит он мне или нет. Станиславский... Но как же читатель увидит мою книгу, если и на сайт - не выпускает мои детища, этот монстр. Я убью тебя, лодочник. Я ненавижу тебя, редактор. И начинаю ненавидеть себя, все мои написанные и не написанные, благодаря тебе, произведения. Вера моя в то, что может получиться шедевр, как побитая собака, поскуливая, заползает в корзину компа, на удалённые остатки моих бессонных ночей и беспризорных дней.
Ату его, ату! Лошади всхрапывают и несут Лермонтова, вместе с Пушкиным, к пропасти. Зато, я - буду жить. Презренный червь - я не создам ничего, не то, что великого, а хоть мало-мальски интересного. Может, редактора вызвать на дуэль? Так он - будет прав. По всем параметрам правил литературного сайта. И на дуэль, за неимением времени, просто - не пойдёт. Даже, если я приеду к нему, за тысячи километров, в его родной и милый городок. На сайте же, он просто проигнорирует меня или удалит всё, что я отправлю по мэйл, шмэйл, вместе с юэем и ру, одновременно.
Косяк сегодняшнего дня, прямо на глазах, начинал приобретать масштабы глобального потепления, ведущего к всемирной катастрофе. И звонок в дверь, отразился нервным хохотом над разлитым кофе возле клавиатуры компьютера. Косяк в кубе! Жена - за деньгами...
Но это была не жена. Это была очень симпатичная дама с алыми помадными губками, серёжками а-ля изумруд, мини-юбкой, в колготках... Очень хочется, мм, прикоснуться. И глазками... Заплаканными и опухшими глазами? Что же, с нашей соседкой случилось?
- Вы извините, но я ... ваша жена говорила, что вы хорошо разбираетесь в компьютерах. Мне срочно надо закончить одну работу... Но он не работает.- Её руки с изящными длинными пальцами нервно теребили связку ключей.
- Он, я так понимаю, это - компьютер, - моя снисходительная улыбка, постепенно приобретала вид голливудской. - Наверное, на клавиатуру, разлили кофе?
- Как вы догадались? Но дело не только в этом...
Мой косяк, изгибаясь в страшных муках, начал постепенно исчезать. А я, быстренько закрыв входную дверь, последовал за соседкой.
Через час, соседка, которую, оказывается, звали Алёной, уже несла, на изящном подносике, брауншвейгскую колбасу, сыр, пронизанный сетью крупных дырочек, и рюмки с коньяком. Окошко компа светилось в полумраке. Алхимия музыки вплетала новые нити, мигающие разноцветными включениями-салютиками, в наше романтическое настроение. Внезапно, застонал мой мобильник, который я выложил из кармана джинсов на журнальный столик, перед тем, как заняться компом Алёны. Сообщение, которое я прочёл, вернуло меня с небес на нашу грешную землю. Я замер, а потом судорожно начал искать ключи от дверей.
Алёна печально наблюдала, как я шарю по столику, потом присела на диван возле меня и, прикрыв пальчиками мой телефон, произнесла: "Ты очень их любишь". И я, не задумываясь, согласно кивнул. Только потом до меня начала доходить суть происходящих событий. И косяк радостно проявился передо мной, покачивая пальчиком. А, чтоб тебя.
Я - разведен. Инициатор развода - моя, уже бывшая жена. В кои-то веки, я бросил всё, включая свою работу, соответственно заработок, так как проявившиеся новые заказы в инете, уже рвут зубами молодые, но наглые фрилансеры. И не факт, что они хуже меня сделают работу. А вот их требования, по оплате выполненного, будут намного меньше. То есть, я теряю хороший кусок с маслом, а может и с икрой. Но, ради моего приза, прекрасной соседки, которая явно не против маленького приключения, можно и отвлечься от работы. Мужик, я или не мужик? Меня не смущает, что, до сих пор, с соседкой общалась моя жена. Я же изредка здоровался в подъезде, понятия не имея, как её зовут. Мало ли таких Алён бродит по улицам наших сердец...
Далее... Я получаю сообщение от своей бывшей жены, что малыш заболел, что она плачет и ей ничего не надо, что она завтра же вернётся с Синеглазиком ко мне, и сердце моё подпрыгивает от радости, не спрашивая у меня разрешения на эту самую радость. Что ещё добавить? Да ничего. Я мчусь на свой этаж.
Только, остановившись перед своей, оббитой деревянными планочками, дверью, и пытаясь вставить в замок ключ, я, понимаю, что это – не мои ключи. Впопыхах, схватил связку ключей Алёны. Чертыхнувшись, бегу вниз, перепрыгивая через три ступеньки, и влетаю в незапертую квартиру, этажом ниже. Резко останавливаюсь, услышав рыдания. Она даже не рыдает, а поскуливает, как щенок. Беспомощно. Тоскливо. Рюмка вздрагивает в руках, коньяк переливается через край. И я удивлённо наблюдаю, как встречаются два косяка - мой и Алёны.
- Я очень люблю своего мужа. А вчера, он молча собрал вещи и ушёл, - Алёна разговаривает со мной, как будто я и не уходил.- Тут ещё сроки... Понимаете, я работаю в одном издательстве. И мой редактор меня просто сжирает. Я должна сдать завтра статью. А мысли мои витают непонятно где. Статья не готова, а этот мужлан - мой редактор, будет отпускать солдафонские остроты, и пытаться залезть ко мне в душу. Так как в постель - у него не получается. И стихи, которые я отправила месяц назад на литературный сайт, до сих пор стоят в очереди. Редактор этого сайта, их даже не читал. Хотя, из списка редакторов, я именно его выбрала. Он считает, что я пишу о ерунде. Ерунду. И ерундой погоняю. То, что - это моя душа плачет, ему не понять. Пишу-то я, несколько... нестандартно. Но: это мой стиль. Мой взгляд. Моя жизнь. Я, по крайней мере, пишу абсолютно грамотно. У меня это в крови. Да и работала над стилем очень много. Литература для меня – всё, - Алёна внезапно вздрогнула, словно что-то её внутри толкнуло. - Вот, муж и ушёл. Он понимает, что моя страсть, если не единственная, то главная - литература.
Алёна побледнела, поставила рюмку на столик и, быстро поднявшись, направилась в ванную. Наверное, плохо человеку стало. Рвёт. А ведь и не пила ничего. Может, беременная?
Я подошёл к компьютеру и взглянул на монитор. Там были стихи. Я начал читать. Мои брови удивлённо приподнялись, а в кресле удобно расположился косяк. Мой. Косяк Алёны терпеливо маячил возле двери ванной.
Вернувшись домой, я задумчиво подошёл к компьютеру и открыл «Избранное». Затем кликнул раздел «Стихи» и начал его просматривать. Часа через два я обнаружил то, что искал. Стихотворение, на которое я написал следующий отзыв: « Ваши стихи прекрасны, но, боюсь, они не всем понятны», было одним из тех стихов, что я увидел на мониторе Алёны. Она была автором, который публиковал свои творения на том же литературном сайте.
Её ник был в списке редакторов. Именно её я выбрал.
Это был он. Мой редактор.
© Ирина Жураковская, 2007
