Я рисую тончайшею кистью морозной
Белопенный узор на остывшем стекле.
Если снег за окном – это вовсе не сложно –
Память может в холодном огне не гореть.
А под солнцем искрятся изломы и грани,
Словно вправду огонь каждый штрих начертал.
И картинка хрустальная станет желанной,
Словно в ней – и за ней – прорастает мечта,
Та, которая станет живой. И в итоге
Пусть сияет в окне этот хрупкий узор,
Чтоб осталась картинка счастливой надолго -
Чтоб не смыло её набежавшей слезой…