нету гармонии птиц
во времена всепродажных -
сытая глупость столиц.
Нету небесности сени
средь их мещанских радений.
Та же партийная Косность,
быдла советского прах -
серая, пошлая плоскость
в их приземленных стишках
вовсе нерусской харизмы
космополитов марксизма.
Где же ты,Русь досоветская?
Где твой парчовый язык?
Суржик кругом фарисейский
тонн поэтических книг
окаменеет в анналах
толстых пустых литжурналов.
Кладбищ московских раздоры
и после смерти злой пыл:
золото, блеск, мрамор черный
их неславянских могил,
дух сатанинский, ужасный,
Вечный огонь ада красный.
Вовсе не райские кущи -
русский всем плюнет в грядущем
средь их порфирных гробов
и раскрещеных стихов.
И не воспомнит их лица
пыль золотая провинций.
И обсмеет их злой труд
русский по духу якут.