ВЯЧЕСЛАВ ЛЕВЫКИН
В полнолуние мучают сны
непонятного происхождения.
И уже очертанья видны
долгожданного стихотворения.
Что в них правда и что в них обман,
может быть, никогда не узнается.
Хорошо, что стихи продвигаются,
в них над городом тает туман.
В них раздвинут ночной горизонт
панорамой огней над проспектами.
Под окном запылённый газон
для цветов с разноцветными метками.
Лишь во сне проплывает луна
азиатская и кругло-мордая,
и такая сама собой гордая,
что над нею корона видна.
Встану сонный, открою окно,
босиком на паркете отлаченном.
Что мне снилось? Уже всё равно.
Но стою, как дурак, озадаченный.
В преисподней мерцают огни,
мегаполис похлеще отходами.
Не сравниться жаровням с заводами.
Полюбуйся и снова усни.
Провались то ли в сон, то ли в явь,
всё равно – один чёрт! – жутковатое.
Вдруг очнись, одеяло поправь.
От тумана стекло сыроватое.
Вот и ладно. Какая луна?
Даль затянута волгло и пористо.
Но закроешь глаза и напористо
снова морда с короной видна.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2014