Что рифмует легко про природу и злобу дня.
Я ж, неразумная, с любвецентризмом своим
Ни в какие ворота не лезу. Ату меня!
Да, справедливо. Я молча упрёки приму,
Разве в душу поглубже обычного загляну.
Жаль, не смогу объяснить никогда никому,
Что душа не любую способна поймать волну.
Вот светофора сигнал. Вот земля под ногой
И сирень вдалеке. Сердце чувствует мир, но вот
Муза молчит, не даря даже рифмы одной.
Слово слову навстречу воистину не идёт.
Всех, кто мне дорог,- коллег, и друзей, и родных,-
Я ценю и люблю, благодарна за них судьбе.
Но, удивительно, муза молчит и о них.
Непростительно это. Но что изменить в себе?
Я уважаю страницы истории. Тут
Не стихи, тут полотна словесные нужно ткать.
Но изнутри меня звонкие сстроки не жгут,
Даже если стихи Гумилёва прочту опять.
Вот, мол, о голоде нужно писать, о войне.
Ни того, ни другого не знала я, к счастью. Что ж,
Всё очевидно: не хватит умения мне
О подобном писать. Как тут правду свою найдёшь?
Можно меня пристыдить, пожелать мне ума,
Мои строки за их адресата критиковать.
Я, как и критик, расстроюсь, ведь я и сама
Не пойму, как тематику творчества поменять.
Что мне, стихи постоянно скрывать от людей?
Я скрывала. Страданий прибавилось у меня.
Вот и пишу о любви нелогичной моей,
Чтоб совсем не свихнуться от внутреннего огня.