|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 353
Авторов: 0 Гостей: 353
Поиск по порталу
|
Автор: Фуруи Ину
За окном-бело.Там вьюга. Мокрой штукатурки дух В мраке тонет дальний угол и шаги по дому вдруг… Вздрогнул было-кто ж там ходит? Да давно уж-никого... Звуки памяти былого, обмануться так легко. Круг замкнулся,доли века, что на свете нам даны в этот круг легли небрежно- вот и все они прошли. За окном мотив нехитрый воет ветер, не пойму что твердит: убил…,любил ли… Что ли, книгу я включу. Голос дальний и бесплотный шепот теней приглушил но надежд и он не дарит -о прошедшем он твердил. Да и что искать защиты? В день любой и час любой Силуэт давно погибшей скорбной тенью за спиной. Все твердишь себе упрямо, что любил, любил ,любил... Но с насмешкой вьюга эхом: и убил, убил, убил…
© Фуруи Ину, 20.04.2021 в 20:35
Свидетельство о публикации № 20042021203538-00442022
Читателей произведения за все время — 8, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |
