Где каждый день, как свежая строка,
На чистый лист отрывками ложится,
Где для открытий место есть пока..
Что будет завтра – слава иль забвенье?
Все впишется – и буйство, и покой,
И чудных дней прекрасные мгновенья,
Быть может, не моей уже рукой?
И как бы ни был сладок, или горек,
Настанет он, осмысленный итог.
Пусть истину глупцы терзают в споре,
А мудрецы прочтут её меж строк…