Замри, поэт, над братскою могилой
стихострадальцев ( все потерпит Интернет )
где, говорят, пасутся сборища дебилов,
и, говорят, там умных мыслей нет.
Там не сидят толпой в горе Сионе
меж их кошерных критикесс-подруг
вся нехристь скопом, всяк в своей короне,
еще с Союза их элитный круг.
Они в бумагу вбиты как в базальте
вне русских муз корявые стихи,
как номер проститутки на асфальте
в Москве и в Питере прохожему в плевки.
Что Интернет! всяк гений в нем мимоза!
а прикоснись - окажется верблюд!
Вся Сеть есть свалка для стихов и прозы
и гонораров тут не подают.
Погинешь тут среди стихов-уродин,
сырых, наивных: в черную дыру
глядишь ты как: о дождиках, погоде,
любовь-морковь и прочую муру!
Друг коммунистов пишет без помарок -
советский гений есть стрелять друзей.
Вот обучили ж грамоте кухарок,
да ювелиров, местечковых швей.
И акушерка Соня Красная в народы,
папаху сдвинув, чешет в три руки -
все знай, строчит себе из пулемета
во русский мiр, в березки и стихи.
Над сей громадной братскою могилой
ты как и я считаешь их гробы.
Ты муз неведомых всегдашний гость унылый
стоишь средь писка подлой черни и толпы.