Из них бы я составил календарь,
Где в каждой клетке значится тринадцать,
Октябрьская бессолнечная хмарь.
Везде не ждан, не зван. Душа-прореха,
Беспутный ветер свищет в голове,
А вместо сердца с болью бьётся эхо
Шагов по увядающей траве.
Год умирает. Солнце-недотрога
Закуталось в дождливое рваньё...
Жизнь - долгая осенняя дорога,
И все колени сбиты об неё.