Струи дождя (Рассказ)

Дождь. Барабанной дробью капли стучат по навесу над крыльцом. Я сижу на веран-де. Холодный, пахнущий озоном воздух, щекочет обоняние. Дождь начался еще утром, словно сговорившись с моим настроением. Начался с мелкой мороси, потом, вдруг, разра-зился громом и молниями, и опять перешел на монотонную струящуюся с неба завесу. Можно было бы сидеть в уюте дома, но меня это угнетало. Прихватив плед, я выбрался на веранду, как можно удобнее устроился в старом разваливающемся кресле, закутался в плед. Дождь не переставал. Капли продолжали барабанить по жести крыши, струи журча-ли в желобах и трубах, глухо бились в стекло брызги. Дождь не думал переставать, пово-рочавшись, я устроился удобнее. Я любил дождь. Всегда. Любил дождь летний. Под кото-рый можно было бы выбежать, не боясь простуды, шлепая босыми ногами по теплым лу-жам, который плотной завесой закрывал все вдруг, словно прорвалась какае-то небесная плотина, крупные капли выбивали крупные пузыри из луж, и так же неожиданно заканчи-вающийся, следом за которым выглядывало яркое, ослепительное, солнце, рисуя на небе туманную радугу. Весенний дождь, это другой разговор. Молодая листва, только выгля-нувшая из почек, ярко-зеленая травка, едва пробившаяся из земли, вдруг затуманивалась за редкой вуалью дождя из неожиданно набежавшей тучи, мелкие капельки влаги падали почти невесомо, ложась на зелень, придавая ей блеск изумрудов, и потом, после оконча-ния скоротечного дождя, капли еще долго стекали по ветвям, капая на землю, словно лас-кая ее, питая жизнью, наполняя соками, на такой дождь хорошо смотреть из окна, сидя на подоконнике, и ловя мгновенья красоты зарождения жизни. Особенно красивы осенние дожди, когда пелена воды на сутки затягивает все вокруг, мир становится сумрачен, и в этом сумраке, по огромным лужам плавают, гонимые ветром пожухлые листья. Я любил гулять под осенним дождем, подняв воротник плаща, но не застегнувшись, надвинув по-глубже шляпу, так чтобы она защищала от льющихся с неба струй, но сам воздух, насы-щенный водяной взвесью смачивая лицо. Обходя лужи, я наблюдал за бессмысленным, как и вся наша жизнь, метанием листьев, они то срывались с места под напором ветра, то вдруг прилипали не в силах больше оторваться, то спокойно плыли по глади луж. Зима. Зимой дождь редок, и может показаться, не очень уместен, но это не так. Голые деревья, растопырив ветки, принимают на себя шквальный ветер, и упругие, хлещущие струи дож-дя, яростно налетающего на гребне шторма. Капли глухо стучатся в замерзшую землю, не в силах пробить ледяной панцирь, и бессильно стекают в выбоины и ложбины. На такой дождь не стоит смотреть, его нужно слушать под аккомпанемент потрескивающих в ка-мине дров, только тогда можно понять его прелесть.
Дождь. Как я любил дождь. Мне нравилась падающая с неба влага, словно, данная нам свыше, я любил ощущать ее на своем лице. Сейчас это мне недоступно. Все что я мо-гу, это сидеть и слушать дождь, не в силах даже покинуть дом. К сожалению, мне недос-тупны радости живых, существование призрака до боли монотонно. И потерянного не вернуть, жаль, что я это понял только после смерти.