Сложили небо по кусочкам,
Чужое небо, чужие руки.
Подперев подбородок локоточком,
Я смотрю в него и зеваю от скуки…
Говорят, скука –
Наиболее распространенная черта существования.
Говорят, что еще на пороге мироздания,
Когда существовало лишь оно сознание
И не было ни материи, ни знаков препинания,
Не было скуки…
Ведь скука – порождение воображения,
Ограничившегося в движении
Вверх или вширь…
Ведь фруктовый пломбир
Не добавит веселия ребенку,
Потерявшего кенгуренка.
Пластмассового или плюшевого,
Не суть важно какого, любого!
Так как они в разных плоскостях
И когда дело касается тонкостей,
Направление принципиально,
А путь к цели, элементарно,
Веди по прямой,
И забудь про конвой…
Так вот, материи не было,
Земля не притягивала
Грузные от забот тела,
Не болела от проблем голова,
Человек мог взять Землю в облет
И пусть там, внизу, гололед,
Он летит…
И какая тут скука!
Наука,
Порожденный процессом мышления
Синтез нейронов и воображения,
Убедила нас в том,
Что работая днем,
В труде убиваем мы скуку!
Эх, наука…
Предлагая иные рамки,
Она строит нам светлые замки,
Но там электрический свет,
А дверей, окон - нет…
И даже прорубив свое окно
В усилии, потом пропитав сукно
Нательное,
Наверное,
Ты сам заметил, что за ним не то,
Что-то чужое, не свое!
Что там уже чужие руки
Орудовали молоточком,
И тоже, видимо со скуки,
Сложили небо по кусочкам.
И это небо не твое…