Если бы смерть приходила, шурша, только осенью –
Так же красива, печальна, прохладна и очень тиха,
Душу свою я бы вынул и в небо забросил бы…
Чтобы весною она проросла для любви и стиха.
Вдруг возродится она, полетит, видя все, Палестиною,
В звоне мечей, в завыванье молитв, в аромате мимоз…
Буду грустить я, томиться просторами тихими, синими,
Будет мне сниться хрустящий российский мороз.
Я бы там ветку прямую нашел, узловатую,
Вырезал посох, в селение Кана пришел до темна…
Жизнь наша пресная или слегка кисловатая,
Вот пригубить бы глоток в этой Кане вина.
Жизнь – сериал, не наполнена сутью и смыслами,
Нужно искать их, за них можно юность отдать!
Нас за прадедушек в это безвременье выслали,
Ищем любовь, если в этом и есть благодать.
Мы поживем, побузим, позвеним хрусталем и стаканами,
Только вкуса вина не запомним, да дело не в нем,
Можно там прикупить хоть мерло, монастырь есть под Канами,
Там вино там неплохое, но с тихим, холодным огнем.
А вернуться туда, где есть судороги
с вулканами,
Чашу в золоте взять и попробовать вычерпать море до дна…
Только не повторится тот праздник в селенье, что названо Канами,
Не увидеть Его, не попробовать с ним молодого вина.
23 марта 19 г, Мельничный ручей