На скудной почве, тощей от бессилья,
Уж 1000 лет спины не разогнет
Твой терпеливый мученик-народ.
Здесь летом сушь, а вон стоит такая
От ферм и луж, помоек и сараев,
Что меркнет разум! Жиденькая сень
Дерев не радует у мертвых деревень.
А вот и осень с нудными дождями,
Когда в болотах гибельных полей
Весь урожай безропотно рабами
Задаром отдан – в лапы богачей
Во славу подлых нынешних идей.
Зима ужасна; лютый призрак гриппа
Несет мороз с дымящих паром рек.
И как медведь – спит русский человек:
Авось, пройдут ангины и полипы!
Обман весны волнует взлетом духа,
Когда с надеждой ищешь в небесах
И с юга птиц. Но… снова рыщет вьюга
Там, где цвело – на кратких пол-часа!
И круглый год висит над бездорожьем
Пролятье, мат и чавканье сапог –
Там где сизифов труд в ничто положен.
Бесплодный труд! Неблагосклонный рок!
И все, что Запад в дар ни уготовит –
В карман чиновник разворует, проворонит!
Так небо в нас смиренье воспитало:
Иного мы знаем идеала!
Знать не хотим! И нищая природа
Зовет с Югов нас сладких по грибы.
В роскошных дивах пусть другим народам
Течет их жизнь. Довольны скудным мы!
Меж тем чиновник, юрократ, подлиза,
Все кости обглодавши коммунизма,
Давно в Париже шампиньоны жрет,
И под закуску – в родину плюет!
Себя вполне считая русским, русским…
…………………………………………………
………………………………………………....
…………………………………………………
…………………………………………………