Как будто нехотя. Неоправданно налегке. Снег (а может, следы от перхоти?) остаются на воротнике. Я стою. Умираю, кажется. Забываю, кто я такой. Снег (а может быть, манная кашица?) расплывается под ногой.
Ты уходишь.
Чего неймётся-то? Сам себе объявляю шах. И как будто бы реквием Моцарта саундтреком в моих ушах. Ты мне сердце пронзаешь дротиком (или это скупой Амур?). Я болею тобой - наркотиком и поэтому нынче хмур. Те же страхи и чувство голода, даже так же расширен зрачок. Моё сердце, я вижу, приколото на груди твоей, как значок. А по лацкану красными сгустками убегает неверная кровь...
Ты уходишь, - и сразу грустно мне...
...но вернёшься, я знаю, вновь...
